我不比一株小草更幸福。
春天想绿就绿了，秋天说黄就黄了，它的随心比所欲更流畅。
不像我，头发白了就是永远地白了，就像时光无法交错，只能越漂越白，想黑也回不去了。
我不比一株小草更自由。
一味地只会疯长，无需节制，更无需隐忍。
不像我，耽于某种动词的悸动，形容词也小心翼翼。
一枚枚词语委婉的秩序，往往词不达意。
我不比一株小草更勇敢。
面对一阵紧似一阵的秋风，它可以靠摇摆不定来掩饰内心的潦草，就像另外一种致意。
不像我，面对日复一日的颓败，我只想逃：逃至天边，躲进梦靥，或者干脆潜入一颗草籽。
我不比一株小草更挺拔。
春天，它对万物俯首称臣。
秋天，它就漫过了唐朝马蹄宋朝的花香，没过了一个人——
内心的所有空旷。
不像我，越来越倾斜的影子会越来越矮，直至矮到尘埃里。
光线低垂，我的尘埃开不出花儿来，只是出落成一株小草，它低眉。
只是，我可以决定可以选择：春天返青，秋天泛黄，春秋之间仿若幸福随行。
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